Выгул собаки дело хлопотное, нервное. Тут выдержка нужна, самоконтроль. Зато радость от свежей кучи,
как от прочитанного романа.

Поздним вечером или ранним утром - самое то. Это вам любой собачник скажет. Природа в эти часы благоволит,
и собака к гармоничному с ней слиянию предрасположена.
Сука моя особенная. И снится ей не рокот космодромов, а зёлёная трава, в том смысле, что пустырей у нас – гадь,
не хочу, а ей траву подавай. Случись, к примеру, Дусе… - кстати, её Дусей звать… Так вот. Случись, к примеру,
Дусе в пустыню попасть - лопнет, не присядет. Без щекотания ей неинтересно.

Мы с ней много на эту тему беседовали – бесполезно. Морду воротит, слушать не желает. Я ей говорю: "Пожалей,
войди в положение, до газона переть и переть. А у соседа, смотри какой песочек. Сядь, уважь, будь человеком…"
Но собака, не человек - надо ей, чтоб щекотало и хоть ты тресни.

На днях весь дом перерыли. Носом чуем - улов крупный, а где – не понять. Такое впечатление будто везде.
Я семью собрал, проинструктировал. Разбили дом на квадраты, распределили координаты. Запах есть – источник
неизвестен. Может, думаю, с улицы кто занёс. "Обувь к осмотру!" – командую – всё чисто.
Прошу её: "Признавайся, где наделала?.. Клянусь, мордой тыкать не стану, только к очагу отведи, его ликвидировать
нужно немедленно, потому как угорим все к чертовой матери"
А она бровью не ведёт. Сидит, ухмыляется.
Очаг обнаружили дети. Не носом, не глазами, а ногой. И не там где искали, а правее - на кабане!.. На шкуре кабана…
Он видимо ей пощекотал и она ему прямо на пятак…
Отличившуюся ногу мы замыли. Кабана застирали и постригли, чтоб впредь не щекотался… Но как этой-то объяснишь что привычка пагубна?..

Один выход - выгуливать чаще. А до газона переть и переть…
Дусе выгул, как Наташе Ростовой первый бал. Запахи носом насобирать, впечатлений нахвататься. Где можно о своей
персоне во вснеунюханье заявить. Ей это только давай!..
Но вот в чём суть конфликта. Собачнику важны: скорость и результативность. Собаке: продолжительность.
А результат… – она его и потом добиться может, хоть на том же кабане.

Если б это был прыщ какой, так я бы его просто за забором выдавил. Но она не прыщ. Она бульмастиф.
Такую фиг выдавишь – лошадь Пржевальского в сравнении с ней - щенок. Она сама кого хочешь…

Я ей говорю – "Дуся, ты же умная. Смотри, какой у тебя лоб, там же мозга на пятнадцать пинчеров.
Давай начнём с чистого листа. Прояви сознательность - гадь быстро, исчезай незаметно…"
Она кивает, мол, не сомневайся, с чистого так с чистого - корыто только пододвинь и отвали.
Я ей пальцем так строго: "Не обмани, помни - слово дала!"…
Она за пальцем следит, головой кивает - в глазах честное комсомольское... Только отвернулся – корыто пусто,
как моя жизнь. Давид Коперфильд от зависти б удавился.
- Что моя масенькая, - приговариваю – покушала, хорошая моя. А теперь гулять?.. Гулять?!..
Что тут начинается. Не описать… Истерика! Пляска святого Вита. У детей такое бывает, когда с карусели снимаешь.

Выходим. Воздух чист – звенит. Травка росой поблёскивает. Дуся летит ласточкой. За ней, будто на водных лыжах.
Даже по асфальту, как по льду.
Летим, и лишь ветер в ушах. Оглядываюсь - полоса тормозная от подошв ровная, будто линейкой.
Вот и газон. Сигнальные огни. Приземление…

Дуся подламывает лапы и растекается, приникая к траве и превращаясь в мохнатую ящерку. Извивается, ползёт на брюхе, как эпилептик. Стелется, хрипит. Разверзнутые ноздри всасывают траву до перегноя. Глаза отъезжают к ушам.
Губы растягиваются в жутком оскале… Экстаз!
Живот её эрогенная зона. А травка остренькая - щекочет. И запахи. Ах, эти запахи!.. Утренняя моча мужественного
боксёра, у ограды, звучит, как божественное откровение. А небрежный прыск галантного пуделя, возле кустика, – это
ль не мечта?..
И всё хочется в себя вобрать, везде отметиться. На каждой кочке цвырк, цвырк – всё пытается каллиграфически
изобразить: "Здесь была Дуся!". Но сил хватает только на: "Цдесь!..", "Цдесь!..", "Цдесь!.."…

Я шепчу ей: "Дуся, рожа твоя предательская, мы ж договорились – с чистого листа… Гадим быстро, исчезаем незаметно.
Помнишь?.."
Но она не слышит. Уши прижаты. Хвост торчком. И ужом, ужом…
- Сядь, наконец, сядь!.. – умоляю я, зорко следя за её передвижениями. При каждом намёке на присядь или при
вздрагивании хвоста, сердце моё начинает учащённо биться. "Вот сейчас, сейчас!.."
Но она, как нарочно. Тянет, и благодарить меня за сытный завтрак не торопится.

И вот хожу я лишённый всех душевных сил, убитый её вероломным обманом и слов не нахожу. То есть, слова роятся,
и даже срываются с губ густым матерным потоком, но до сердца её чёрствого не доходят.

Вдруг, её движения становятся отрывистыми, резкими. Она кружит, кружит над нанюханной кочкой. И задние лапы уже дрогнули, почти подломились…
- Давай родненькая, давай сволочь… - молю, и невольно тужусь, не отдавая себе отчёта в том, что сам навис над
кустом раскорячившись.
И она уже вроде бы внимает, и вроде бы "намази", как в кустах, вдруг проскальзывает чья-то зловещая тень.
И Дуся вздрагивает, вздымает холку и с выигрышной позиции совершает бросок.

Хлёсткий рывок, как удар хлыста - моё предплечье покидает сустав. С воем и треском вспархиваю с куста и
приземляюсь лицом на обнюханную Дусей кочку. "Хорошо - не успела!.."
Но порадоваться времени нет. Мы спешим. Мы торопимся. Нам надо догнать!.. Непременно. О, да это кот!..
Ветки кустарника хлещут, сбивая с губ крамолу. А столько всего хочется сказать, передать. Но некогда.
Надо лететь, соединять сустав с предплечьем.
А Дуся уже прорвалась сквозь заросли, и дует по газону, вздымая клочья земли. Значит, пора.
А утро обещало быть таким…

Протяжное "фу-у-у-у-у-у-у!" звучит неубедительно и вяло, превращаясь в болезненное "у-у-у-у-у!".
Во рту ершится трава.
"Может пристрелить по возращении?..".
Отгоняю мысль. Не сейчас. Не время.

Кусты расступаются смирно, вот только уши… Но то мелочь, можно и без них. В сущности, обычные мясистые наросты.
Вот только зубы… Впрочем, что такое зубы с теперешним развитием пищевой промышленности – йогурты, кефиры, кашки.
Зубы - пережиток. А ногу жаль. Могла бы пригодиться.

Ах, какой резкий переход!.. Оказывается пузом по траве приятней, чем по асфальту! Дуся цокает когтями, выбивая искры…
Какой отсюда вид!.. Мир кажется огромным. Колеса машин гигантскими. Осколки битых бутылок, как изумруды.
Прощайте любимые джинсы!..

"Что это?!!"
Столб встречает радушно. Одаривает кратковременной потерей сознания, и отгоняет суетную обыденность.
Кот шмыгает под забор. Растерянная Дуся кружит и, с опозданием вспомнив уговор, проявляет, наконец, сознательность.
Манящий аромат свежего утра, вырастает, перед моим носом, будто по мановению волшебника.
"На тротуаре?!!.."

Но Дуся уже лижет мне лицо, заискивающе заглядывает в глаза, и будто говорит: "Ну, не дуйся! С кем не бывает?..
Хочешь, домой домчу!.."
- Нет!.. Фу! Сидеть! Стоять! Лежать! – паникую я.
И дисциплинированный, умный пёс с мозгом пятнадцати пинчеров, ложится, садится и встаёт, доказывая преданность и послушание.
Ну, как на неё злиться?..

Теперь на выгул ходим втроём. Впереди сын, разгоняя котов. Следом, я с Дусей. Замыкает шествие жена.
В связке со мной, она волочит на плечах огромную аптечку и якорь.